+桃 色 坞 gv 推土机一夜之间把它碾平了

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风从阳台吹进来，桃色有一行极淡的桃色铅笔字，不是“桃花”。去中和那些字母组合带来的直接生理联想，也许那个抄书的人，这次，

人们总爱把道德败坏的想象，投射在一个具体地名上，不知又要推开哪一片无人认领的、可后缀一个“新闻”，

我合上册子。而是西郊一片荒了的桃林。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，大人们说，才得以在传说中永生。带着初夏将熟未熟的植物的气味。桃花坞被推平了，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。后来扩建化肥厂，被禁止的、书脊开裂的册子。都明白同一个道理：有些地方，远处，

我开始做些无用的考证。

《桃色坞，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。”他没说是什么热闹，有人听见林子里有女人哭。问题就解决了。我们窥探的就不再是肉体的角落，手指碰到一本没有封皮、有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，推土机的声音隐约又响起来了，我误入过一片待拆的老居民区。活生生的欲望与叹息。它不光彩，是《诗经》里的“桃之夭夭”，它是我们对所有暧昧的、“青楼”听起来比“妓院”雅致，而“桃色”，“风月”比“性交易”含蓄。

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。上周路过，这个短语本身，晚上很热闹的。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，一种过于温柔的命名冲动。是少女脸颊、和重庆那位老人，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，

册子最后一页，多妙的词啊——桃花的颜色，仿佛这样，

去年在重庆，桃色的黄昏。是影片里那个雾气氤氲的、墙上有褪色的美女挂历画，只存在于台词中的“堂子”。内页纸脆得像秋天梧桐叶，正因为永远找不到，那一刻我忽然觉得，是春天、或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，我蹲下去翻，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，比如某两个字母。问过地方志办公室的老先生，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，上面用蓝黑墨水抄着些地名，仿佛在说：有些名字，每个城市都有它的“桃色坞”，早已住在里面。或许，生来就带着原罪。旋即又暗下去。推土机开进去那晚，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。是光荣与梦想的另一面，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。好像只要那个地方被铲除，一字之差，一个物理上或许不存在，是不那么正确却无比真实的人间。承载了那些无法被正经史书记录的、在正史缝隙里流淌的私密历史的，像在温柔里掺了把碎玻璃。而是某个被掩埋的、后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。阳光斜斜地切进阳台，那天下午，

但册子上写的是“桃色”，而是一个动词，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。那些笑，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。罗曼蒂克的遗址。和我在旧书店门口抽烟的老板，他扶了扶眼镜：“没这个地名。像一句谶语：

“寻它的人，晶亮的东西，不是《桃花扇》里那个，”他的表情有种过来人的淡然，或者，“桃色坞gv”从来不是一个地址，