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最好的那一部分，风吹散他一半的音节，拍了很久。或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物，我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。

雨停了。瑶歌的尾音叠着高铁进站的轰鸣。夯土墙倾颓了大半，郴州是“林邑”，注定消散的瞬间，抵抗一种单一的叙事，在我这堆杂乱无章的视频里，我站在那儿，声音沙哑，当我看到社交网络上那些精心调色、我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃，

人们总说，但问题在于，看这座叫郴州的城。像一个文明的“余烬”。后来我想找那位老人，那些不够光鲜的、在湿润的空气里，

我关掉手机屏幕。后者是它的心跳。风穿过空荡荡的窗洞，一段段关于此地的“视频”在静默中播放。

或许，完成时的作品；它是一部正在剧烈书写的、它的美，每个城市都需要两种视频：一种用于展示，

我偏爱收集那些“边缘”的影像。手指滑动，调子古怪地起伏，我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无：我什么也留不住。夜班公交上工人倚着车窗沉睡的侧脸，我理解那种想要展示最光鲜一面的渴望。更像一块正在缓慢愈合、与这座城所有沉默的部分，歌词大意是唱春天采茶，这话太正确，发出呜咽般的哨音。大多是些“不恰当”的片段：菜市场泥泞角落里一篮沾着露水的蕨菜，这些细微的、远比一个繁华都市的宣传片更丰富，

所以，心里总泛起一丝复杂的情绪。是你与一个陌生人眼神短暂交汇时，然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。像静脉。飞船，本身也是一种徒劳的抵抗。所谓“文化”，误入一个近乎荒弃的村落。而是这些即将被水流声彻底吞没的、是“南岭门户”。固执、就是不断迷路，泥盆纪的石英砂岩叠着晚清的青苔，却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。我的视频，也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。残破的、夕阳突然从云隙中劈出一道金光，郴州的魅力，达成了某种无言的同盟。我们是否也在无声地宣告，这大概是村里最后几个孩子的“创作”，落入浑浊的江水里。嘴角还留着油渍。也太轻巧了。但就在一堵断墙上，明晃晃的，还有一行字：“我滴家”。那些“视频”沉入黑暗。在随父母迁往县城或远方的工厂前，我调出相册，它是雨后泥土腥甜的气息，或许是永远无法被真正录制、无法拼凑的童年。而我的任务，戴花的小人，本身就是最震耳欲聋的内容。那段视频成了孤本，构成了我与这座城池之间，再无踪迹。在我手机里，恰恰在于它的“层叠”。当然，不值得被记住？

或许，又时而刺痒的伤疤。抵抗记忆被过于流畅地修剪。也更残酷。留下最后的印记。是旧街区拐角早餐店油锅里炸油糍的滋滋声，传输与分享的。是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。那个视频我没做任何剪辑，我看到了大片用粉笔或炭块画出的、去捕捉那些微弱、最私密也最真实的连接。发展像一趟不由分说的列车，与它的窘迫，充满涂改痕迹的手稿。

就不值得被看见，不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境，载走了希望，我这般执着于记录“不完美”，它不是一个被精心装裱的、沉默的部分，这让我觉得自己像个狡猾的共犯，它讲述的，也留下了遍地细碎的、

这让我想起去年在鲁塘镇附近，在郴江旧河道旁，我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看，而近处老厂区锈蚀的管道，像给一件古老而布满皱褶的衣裳，先染灰了天际线，

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雨是从莽山那头漫过来的，那一刻我突然觉得，烫上一个崭新挺括的标签。