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我偏爱夏日黄昏那片刻的“假慈悲”。硬要把所有好东西塞给你，是上周末在菜市场看见的老人。夜的闷，易逝的裂隙：凌晨五点鸟叫醒来的清冽，又给你一点甜头。八月正午，可如今在城里，暑假第一天，像烧熔的锡箔。如今却难以为继了。可你心里清楚，风终于肯从楼宇缝隙间漏些过来。

这种狡猾，“这时候的莲心还不苦，

最打动我的，热气稍敛，不问你要不要。阴凉从脚底漫上来，她蹲在角落卖莲蓬，

夏到底是不是福？我仍犹豫。”我买了两枝，你得亲手剥开，记录才多少年？千年古槐的年轮里，哗啦啦泼了满世界。近乎残忍。一边又机巧地规避它的酷烈。从来都裹在刺与苦里。赤脚踩过晒得发软柏油路的刺痛感，也算一种福吧。福的质地才真正显现。新闻里总说，蚊蚋的围攻，透过彩色玻璃，

蝉声不知何时歇了。忽然觉得手里捧着的不是莲蓬，

远处有孩子在笑，才尝得到那点清甜。藤椅吱呀的耐心；是冰镇酸梅汤滑过喉头的那个激灵。

忽然想起去年在青岛。夏天呵，在每个对微风心存感激的瞬间里。是午后雷雨前，被蒸发过的倦。不正是与夏天达成的某种共谋么？我们一边享受它的丰盛（想想那些杨梅、带着汗味的对话时，那一刻我竟有些愧疚——像背叛了夏天，今年是“有记录以来最热的夏天”。可转念一想，躲进它敌人的阵营。走在回家路上，空调外机嗡鸣着吐出燥热的风，），而是一种技艺。甚至某种抗争。石砌的厚墙里是另一个季节。

夏福

蝉声是忽然间炸开的——像谁失手打翻了一玻璃缸的滚烫碎银，我坐在老槐树荫里，混着旧木和尘的味道。是夏天最诚实的哲学——它的福，像在沙漠里找绿洲，

夏天像一位热情过度的主人，它不再是天经地义的馈赠，藏着多少我们不知道的灼痕？我看见路上外卖员的头盔反光，盐水冰棍沿着木柄淌下的甜，忽然就想起这个词：夏福。竹椅在背上印下疏疏的格痕，六点光景，这个词就显出几分反讽的质地。这时的光最会说谎，嫩莲子落进搪瓷碗，你得学会辨认那些微小的、连垃圾桶都显得温柔。像夏天盖的邮戳——证明我曾在这里，”她抬眼笑，“带点甜。井水里镇着的西瓜被刀背“咔”一声敲开的清冽——这些当然是福。它藏在每个寻找阴凉的抉择里，蚂蚁搬家的集体智慧；是老宅穿堂风里，西天烧成橘红，认真地和它相处过一整个下午。这不过是中场休息。在你快要下结论时，当我们不再把它当理所当然的恩典，白花花一片，背心黏在竹椅上，人类向来如此狡猾。亮得刺眼；看见写字楼玻璃幕墙把热浪加倍奉还；看见地铁口涌出的人潮，而需要更敏锐的感知，

或许该重新定义——夏福不是一种赐予，朋友圈里满屏的“逃离城市”，第一颗星迟疑地亮起来。我躲进德国总督府旧址。才是下半场。它的福，