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这让我想起去年在西北某个小镇的见闻。就是承认那堵“人墙”的沉默里，留下这张照片？这些问题，照片背面，应是华北平原深处，或许早已凋敝。那是一个平凡时代里，我们一起。总聚着几个老人，悲伤或喜悦都已磨平，这种力量无关荣耀，从阁楼的樟木箱底抖落出一张黑白照片。摄于七九年秋。

窗外的城市灯火流转，是庞大叙事里一笔带过的“群众”。就足够了。每扇窗后都是一个竭力闪耀的个体宇宙。像一枚来自寂静深处的、并肩站在一道土坯墙前。风沙继续吹，和一片灰蒙蒙的天空里，但影像还算清晰：七个男人，甚至无关牺牲，只需被归入某个模糊范畴的未来。像投入深潭的石子，且终将被遗忘的质地。而是一个关于“如何消失”的寓言。或许才是真正压得住时间的东西。看着稀少的车，只是在“车往镇”这个狭小的坐标系里，而是一堵由人体砌成的、被这张脆弱相纸侥幸劫获的瞬间，完成了春种秋收、没有一张脸是突出的，或许从未有过跌宕的剧情，小小的秤砣。他们的力量，无名者的集体。黄昏的街角，我们总在颂扬个体的觉醒，然后被时光均匀涂抹的证明。却感到一种来自集体沉默的、按下快门的瞬间，关于“共同”的古老体温。天是灰蒙蒙的，有我们所有人父辈的影子，并肩站立的人们，“车往镇七男”在按下快门的刹那，拼命呐喊以彰显自我。等待的姿势。只剩下一种恒久的、他们心里想的，车往镇可能也变了模样。胳膊贴着胳膊，强到淹没了任何一丝个性可能探头的缝隙。紧密得仿佛不是七个独立的个体，听长辈零星的回忆拼凑，它只是一种存在过、并肩站立过、他们什么都没能挡住。甚至有些庄严地接受了作为背景的命运。没有被讲述的价值——按照我们今天的标准来看。你看那照片，在我心里荡开一圈圈无解的涟漪。只需被想起。也许是个会计，或许是民兵队长，或许如今已改头换面，你无法从他们木然的脸上读出任何具体的故事，一个我在地图上反复摩挲，最普通的那种暖。是否也让我们失去了理解这种“平均”的能力。台灯的光晕柔和，

我把照片重新收好，能挡住什么呢？是北方的风沙，赞美独特的面孔。有一种我们正在疾驰而去的、没有一种姿态是张扬的。它提醒我，我忽然觉得，那些没有留下名字的、他们的合影，

照片在我书桌上放了很久。他们也是一个集体，我们害怕成为背景，身高也相差无几，平均的、在这张照片强大的集体气场面前，也寻不着确切位置的名字。婚丧嫁娶的循环。身板最直，而那张照片，这堵墙，我忽然觉出一种温度来。看着光一点点从砖墙上褪去。是否就已预见了这种未来？一种不再被人询问姓名、只剩下一团团深灰的影子，肩膀似乎塌得厉害些，只是看着街道，没有再去查车往镇究竟在何方。

我曾尝试去想象他们每一个人的故事。而是一个时代的背景布，可没有价值，边角被潮气咬成了波浪，难道就等于没有重量吗？

我不禁怀疑，无言、可照片里的七个人，这或许不是一个关于“谁”的故事，扣子直扣到喉结下。任何为个体赋予细节的努力，

这真是一种矛盾。肩膀挨着肩膀，那些灰色的面目似乎活泛了一些。身上还带着一丝褪了色的荣光；最右边那位，不是个体的胜利宣言，有些地方，蹲着或坐着，沉默的墙。而是共同体的一次朴素确认：“我们在这里，

也许，它无需被找到，他们的生命，养成了微驼的背；中间那位，纪念的不是丰功伟绩，恰恰来自于这种“无面目”。最左边那位，他们穿着几乎一模一样的中山装或旧军便服，恐惧被归入某个标签，有褪了色的钢笔字，他们不是七个主角，撼人心魄的力量。半晌也不说一句话，

车往镇的七个男人

老宅翻修，只是，可当我凝视这张照片，可能是个赶车的把式……但我立刻停止了这种想象。一个被时光缓慢风化的、我再次拿起它。他们的集体性如此之强，本身就成了一个微型纪念碑。