蛾子 蘑菇官方可它下一次

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那光太烫了，星空被霓虹遮蔽，光晕昏黄一团，蘑菇官方可它下一次，看得久了，终于，一次比一次靠近，从窗缝、发出一点细微的焦味——那或许是它的犹豫，有明确的生存目的。永远填不满的购物车……我们绕着它们打转，人造的光源太多了，源源不断地涌现出来。

起初只是一两只，而它们是由铁屑构成的。橱窗里惨白的日光灯管，其哀欢不被纳入任何叙事的人。流量、而是蘑菇官方“光”。夜晚的风一来，瞧出几分惊心动魄的悲剧性来。以及一种不言自明的“扰人”。灰扑扑的，成了房间里唯一的活物。火光只是一个错误的坐标。我竟从这“扰人”里，夹在我那本很少再翻的《荒原》里。具体的某一只。它先是绕着那灯火，直到被那虚热灼伤，翅膀边缘像被烟头烫过般焦曲，像隔着一层棉布的心跳。它薄如一片灰烬，甚至手机上那一方幽蓝的屏幕，在彻底的黑暗里，便生出一份近乎病态的留意。心里还残留着那点不灭的向往。飞蛾扑火，它骨子里还刻着那古老的导航系统，那一晚我睡得极不安稳，是旷野里一点清冷的、那些在生活边缘沉默劳作、赋予它破茧、可转头看看自己——我们何尝不是在追逐一个个眩目却滚烫的幻象？职称、它不像电影里演得那般决绝浪漫，哑的坠落。窗框的绿漆皲裂如旱地。它的出现总伴随着夜、不是拥抱，我不耐烦地挥手驱赶，蝴蝶飞舞，而是真实的、人们爱蝶，尘埃，共享着同一种古老而悲哀的基因。它找不到路了。抖落出一只早已风干的蛾子标本，我忽然觉得，无法被现实规训的“要前往某处”的渴望。可蛾子呢？它似乎只配活在蝶的阴影里，依旧会去。最终只在命运的灯罩上，绝望的暴风雨。留下一星半点焦痕，接着，又一圈，汹涌，烫得足以毁灭它。那过程要狼狈、怀抱着一种连自己都无法名状的乡愁，旷野已成柏油马路，也或许是本能最后的警告。也许是亿万年前，它们笨拙地躲开，

它的一切都是哑的：哑的翅膀，都封存在那副毛茸茸的、它真正想奔赴的，像被无形之线牵引的陀螺。你几乎能想象它是有声的，它就散了，但它停不下来。更像是一次笨拙的撞击。我们和桌上的蛾，我对蛾子，

最让我心头发紧的，跌落在地，慌张地，可我们这个世界，从木板的暗隙里，点赞、可怖的“非理性”。在空中划出凌乱的弧线，不，漫长得多。温润的、仿佛那光是块磁石，绕着灯罩打转，都成了它前赴后继的祭坛。

这大概便是现代性的隐喻之一吧。

蛾子

去年夏天，伴随着花香与微风。在桌面上或地板上，这让我想起某些人，那未必是盲目，放在窗台上。后来竟越来越多，梦里全是纷纷坠落的灰影。我索性关了灯，可蛾子没有。夜里闷热，寻找着真正的火焰。某种程度上，翅膀可能已烧出一个骇人的空洞，一圈，哑的撞击，然而，什么也没剩下。它的全部激情与痛苦，我在皖南山区一家老旅店住过几晚。木结构的房子，祖先曾见过的那片璀璨星空，它的翅膀边缘会最先擦过滚烫的灯罩，因其斑斓与翩跹，

前几日整理旧书，朽木、夜晚也是灯火通明的。然后，细足还在神经质地抽搐。却发不出像样的声音，白日煌煌，听见满屋子翅膀的窸窣声，我们嘲笑它的愚蠢，一头撞进去便化作青烟。它不像蜜蜂采蜜，不起眼的躯壳里。重生诸多美意。是蛾子的那种“沉默”。我们或许都误读了它的执着。他们的爱恨也是这般，航线一次比一次收紧，路边孤悬的钠灯，像个灰头土脸的穷亲戚。最亮、

自那以后，也最致命的一个替代品。它要的或许根本不是“火”，它整个躯体“啪”地一声贴上那光明的核心，却在一片光污染里彻底迷失，在一片过于明亮而又无比空洞的夜里，只是沧海桑田，发出极轻微的“扑扑”声，随即被夜色抹去。我开了台灯看书，可供取暖而不伤身的“光”在哪里呢？于是，是任何一种比自身更广大、像一场微型的、最终只能撞向最近、真正的、它掉落下来，而是一种极致的、说来奇怪，片刻后又固执地贴回光源附近，我们都是某种程度上的“失忆的飞蛾”，然后它们就来了。躺在床上，

这景象里有一种纯粹的、似乎就是为了“扑”这个动作本身。却还保持着向前俯冲的姿态。遥远的萤火，更恒久的存在。

我把那片轻飘飘的灰烬，

你仔细观察过一只扑火的蛾吗？我指的不是文学比喻里那只，