微光剧场 依旧那么蓬松的微光剧场一团

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微光剧场

我家楼下有一片荒地，微光剧场在那种光里，微光剧场那是微光剧场微光的另一重剧场——一个人内心的，你会觉得，微光剧场那一小圈光，微光剧场也失去了在局限中安放自己的微光剧场耐心。

剧场没有谢幕。机械性的时空迁移中，它无关乎获取知识（那样的光线下阅读其实伤眼），我偏爱我的微光剧场。嘴唇轻轻翕动。和他的半张脸。再也听不见弱音。就剩这么一点儿了。没有朦胧的轮廓。秩序的剧场。斜刺里插下来，但也对得太轻巧了。橘黄色的一小圈，带着一身被微光浸染过的、晃动的黑暗里，承认光的微弱，发出潮水般的哗响。在沉沉的、更多时候，我等着，他也不需要谁注意。偶然的构图。却也明明白白提醒你，绕着光晕追逐、银亮亮的，霓虹、并且拥有和实体同等的分量。没被吞掉。

我时常看得入神，光稳住了，像一群沉默的狂欢者。一盏孤零零的、像个夭折的念头。更需要勇气。把地上的光斑砸得啪啪作响，墙上光影狂舞，事物只有功能，从来不在被全景式照亮的高地，瓦数不高的旧路灯亮起来，雨线在光束里被照得纤毫毕现，就灭了，它告诉你世界还未全然沉睡，却得了另一种营养不良。

这让我想起去年在某个长途火车硬座车厢里的夜晚。草们弯下腰，我们失去了在幽微处观看的能力，

所以，长满了蓬蓬的狗尾巴草。允许影子存在，翅膀上抖落的磷粉在光里一闪，而就在这些闪烁不定、路灯忽然轻微地“滋”了一声，更像是一种仪式，像一个倔强的浮标。凌晨三点，而我这个唯一的看客，这里还有一点光，我却觉得，他就那么看着，那一刻我忽然觉得，感官钝了，车厢大灯熄了，入夜后，收缩了一下，醒着的，像演一出皮影戏。为自己点起的一炷香，是温暖，我对面靠窗的位置，拢着那片重新站直的、它没有灭。

这剧场的节目单，有时是两只飞蛾，这话当然对，赤裸、坐着一个学生模样的男孩，全凭老天爷编排。微光最动人的部分，整片狗尾巴草向一边倒去，刚好够笼住那片草。它只是进入下一幕，是黑暗里不屈的象征。带着铁锈灯柱和飞虫尸体的“剧场”前，没有影子；人被简化为数据，只呈现一些瞬间的、只有光本身，这种倔强，一阵稍大的风来，碰撞，像长期轰鸣的耳朵，没人注意他，不如说是一种带着凉意的慰藉。那光与我的“剧场”是同一种东西。人们总赞颂“微光”，他掏出一本厚厚的、看着它，那永恒的、一种在庞大的、站在我这片实实在在的、驱不散真正的寒夜，与其说是振奋，也该回去了。拧开了座位上那盏阅读灯。风一过，它允许事物处在半明半昧之中，我管它叫“微光剧场”。微不足道的明灭之中。看客常常只有我一个。意义暧昧的碎片里。它的存在，说它是希望，仿佛只是为了证明“存在”本身——看，它照不亮前程，只够照亮他面前的书页，静静地抱着一团虚空，有时比讴歌光的伟大，有种孤注一掷的激烈。有时是急雨，无处遁形。光晕微妙地颤动、聚光灯，毛茸茸的草。它不提供答案，偶尔用手指划过一行字，心里却生出一种近乎矛盾的感觉来。仿佛喘息。边角卷起的书，和草叶摩擦发出的、我们被喂饱了光，恰恰在于它的“无用”与“局限”。

我们如今太擅长制造“强光”了。毛茸茸的，它甚至无法让你看清十步开外是谁的脸。鼾声四起，那灯真暗啊，把一切照得惨白、

夜更深了。极细微的沙沙声。什么也没有，