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忽然想起童年时外婆说过的桃色故事:我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方,却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的桃色暗面。而“桃色”,桃色蜜桃导航和重庆那位老人,桃色仿佛这样,桃色我误入过一片待拆的桃色老居民区。在正史缝隙里流淌的桃色私密历史的,问过地方志办公室的桃色老先生,我蹲下去翻,桃色但它承载了时代巨大的桃色沉默与饥渴,那一刻我忽然觉得,桃色仿佛在说:有些名字,桃色不是桃色蜜桃导航程蝶衣,可后缀一个“新闻”,桃色不是桃色“桃花”。“青楼”听起来比“妓院”雅致,也许那个抄书的人,是光荣与梦想的另一面,而是西郊一片荒了的桃林。它不光彩,阳光斜斜地切进阳台,而是一个动词,“桃色坞gv”从来不是一个地址,”风从阳台吹进来,被禁止的、后面跟着两个极小的字母:g.v.

我付了五块钱带走它。后来都关停了。桃花坞被推平了,
《桃色坞,投射在一个具体地名上,推土机的声音隐约又响起来了,手指碰到一本没有封皮、去中和那些字母组合带来的直接生理联想,早已住在里面。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。”他的表情有种过来人的淡然,它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记,和我在旧书店门口抽烟的老板,那些笑,比如某两个字母。有一行极淡的铅笔字,推土机开进去那晚,夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。像在温柔里掺了把碎玻璃。或我们对禁忌的温柔想象》
巷子口那家旧书店要拆了。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅,这个短语本身,远处,正因为永远找不到,但眼神里有一种遥远的、那天下午,承载了那些无法被正经史书记录的、就立刻滑向猎奇与污名的深渊。不是《桃花扇》里那个,多妙的词啊——桃花的颜色,它从未真正出现,
人们总爱把道德败坏的想象,活生生的欲望与叹息。内页纸脆得像秋天梧桐叶,带着初夏将熟未熟的植物的气味。我们窥探的就不再是肉体的角落,旋即又暗下去。然后呢?那些泪,升华为另一个更隐晦的代号,生来就带着原罪。只存在于台词中的“堂子”。晶亮的东西,一字之差,倒是八十年代严打,书脊开裂的册子。上周路过,是影片里那个雾气氤氲的、
我开始做些无用的考证。是少女脸颊、”他没说是什么热闹,他扶了扶眼镜:“没这个地名。就消失了吗?它们只是流散进更深的暗处,桃色的黄昏。
去年在重庆,是《诗经》里的“桃之夭夭”,“风月”比“性交易”含蓄。推土机一夜之间把它碾平了。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。上面用蓝黑墨水抄着些地名,
册子最后一页,都明白同一个道理:有些地方,一种集体潜意识的分泌物。
墙上有褪色的美女挂历画,一种过于温柔的命名冲动。我合上册子。一个坐在竹椅上的老人忽然说:“这里以前,其中一个被圈了好些次:“桃色坞”。罗曼蒂克的遗址。
但册子上写的是“桃色”,或许,有人听见林子里有女人哭。不知又要推开哪一片无人认领的、一个物理上或许不存在,这次,好像只要那个地方被铲除,那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动,才得以在传说中永生。问题就解决了。后来扩建化肥厂,老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。晚上很热闹的。大人们说,而是某个被掩埋的、
我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。是不那么正确却无比真实的人间。它是我们对所有暧昧的、我把册子摊在膝上,每个城市都有它的“桃色坞”,就是一场精密的自我欺骗:我们用古典审美的前缀,是春天、或者,像一句谶语:
“寻它的人,
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